L'un des propriétaires de l'antre s'essouffle ; ça s'aglutine et coagule dans son antre à elle,comme dans la malle enfouit entre le pyjama et le matelas ,près du lit informe.Tu sais ,les nuages qui s'épaississent et le puit intarissable de mots vains qui se succèdent,ils ont tout voilé. Anamorphose.C'est un bien joli mot,qui vient de paraître à mon Esprit embriqué de confusions. Comme une brise souflée entre les deux oreilles: ça ne prend aucune forme si ce n'est celle du vide .Un sentiment agrippé aux vêtements échancrés,au corsage défait d'une demoiselle,à l'autre bout du monde,qui ne veut pas qu'on pénètre sa pudeur en pensant à elle dans la même situation que nous.C'est le syndrôme de cet autre film dont on fait mine d'oublier le nom,tu sais,dans lequel il y a une jolie actrice avec les cheveux comme coupés en boule,noirs d'ébène et avec une petite cuillère.Je suis sûre que tu vois.
Tu vois le brouillard que ça laisse entre deux thés ou cafés ,assis dans un recoin de la pièce déjà trop sombre pour qu'on y perçoive un jeune gars ,à la barre. Il y aurrait aussi cette autre ,en train de s'épuiser commodément à fumer une cigarette barbiturique.Les yeux rivés sur son talon cassé d'avoir trop dansé et bû.Absurde.Absurde et Thé,ou absurde et Alcool.C'est le moment où ça te prend,où ça s'égraine et tu ne peux t'empêcher d'être pris d'un vif remou d'adrénaline à l'idée de virevolter comme les doigts qui courent sur le piano.Tu es pris de violentes secousses,de spasmes de tendresse pour les notes qui deviennent tout à coup humaines.L'histoire est ficelée,il ne reste plus qu'à l'écrire une dernière fois. Comme si dans une vie passée,elle aurrait déjà été scellée dans un café miteux aux spots fumeux et aux verres sales.
Tel un drapeau planté dans n'importe quelle boutique de souvenirs de Londres,tu te postes devant la cabine et te susurres à toi-même "Ouai,allé,sonnes,téléphone.Je suis sûre que ce sera quelqu'un qui me parlera depuis l'autre côté du globe,une voix grave qui me dira de ne pas raccroché et qu'il est fou et que...." Attention au syndrôme.
Tous les mouvements d'épileptiques en manque de leur médocs ne saurraient combler cette aisance de l'impulsion à vouloir mener la danse.Les phrases s'égrainent en un son presque strident,les taptap se font plus audibles encore que le brouaha ambient de la rue et ses foules.Le temps s'arête,juste le temps que l'horloge se remette à niveau,niveau d'une sensation de chute libre,de perte des sens à une heure où tout peut sombrer en quelques bribes échangées.On tâche les feuilles de gribouillis ,authentiques.Ou l'écriture.
Ce n'est pas du Shakespeare -à prononcer à l'anglaise- mais ça vaut bien d'être lu comme quelque chose d'interdit.Exhaltant.Comme cette cassette oubliée ,dans le lecteur ,par le père, la veille au soir et que les enfants ne doivent au grand damne pas visionner ! Là ce serait la chute. Toute une éducation chaste fondée sur des "à ne pas faire" qui s'écroulerait par une mégarde de parents. C'est comme ces marmots que certains parents oublieraient presque de venir chercher, à la crèche,trop pris par leur boulot. Tu le rencontres ,larmoyant en bas des escaliers à peine lessivés par la femme de ménage,à se faire des films que "Maman et Papa y' m'ont oublié.Et puis...et puis -entre deux reniflements- je sais qu'ils préfèrent ma soeur " Tellement irrésistible de naîveté et d'innocence qu'on...en vomirait presque.
Ou alors toutes ces fois ou en pleine réunion ,on censure ces propos parce qu'on trouve la nouvelle coiffure de son chef hideuse mais qu'on dit tout l'inverse pour faire comme-ci.Même pas pour une promotion.Mais il faut dire que l'on est formés à mentir ,dans ce métier.Alors on pense vraiment qu'ils sont
hideux très brillants et bien coiffés,ses cheveux.Aucune relecture.
Pendant ce temps-là,Madame X désherbe son jardin avec l'aide des pesticides que se coltinent,quelques mètres plus bas,les voisins rabougris puique flétris par la veillesse,qui râlent tout le temps parce que leurs salades ne poussent pas.Si seulement le mari savaient quelles salades invente sa femme pour cacher qu'elle couche avec Patrice,le coiffeur qui croyait être homosexuel mais qui s'est retrouvé des attitudes viriles en la présence de cette petite fourbe...
Juste imaginer que des milliards de millions de gens ,en une unité astrono-monoatomique qui n'existe pas, s'affèrent à leurs petites habitudes ou non-habitudes chaque jour qui germe dans cette existence.Puis ces gens ,parfois,se rencontrent. Ils apprennent à s'apprivoiser dans une concordance des silences,sans le vouloir.Mieux que tous les échanges de numéros de portable à chiffres multiples imaginables .Mieux que toutes les palabres insondables puisque chargées de sous-entendus.Il y a lui .Puis il y a elle.
Stormy
